En el vasto y eterno lienzo del desierto del Sahara, se erige un pueblo singular, conocido como los Tuareg. Envueltos en el misterio de sus turbantes azules y nómadas en corazón y espíritu, los Tuareg encarnan la esencia de la vida en armonía con la tierra y el cielo. En este recorrido, descubriremos la fascinante cultura, las tradiciones arraigadas y los desafíos a los que se enfrentan estos “hombres de azul”, mientras buscan proteger su herencia ancestral en un mundo que cambia rápidamente.

“El azul del cielo y la grandeza del silencio: Los Tuareg y su vida en el Sahara”

𝐄𝐧𝐭𝐫𝐞𝐯𝐢𝐬𝐭𝐚 𝐝𝐞 𝐕í𝐜𝐭𝐨𝐫 𝐀𝐦𝐞𝐥𝐚 𝐫𝐞𝐚𝐥𝐢𝐳𝐚𝐝𝐚 𝐚: 𝐌𝐎𝐔𝐒𝐒𝐀 𝐀𝐆 𝐀𝐒𝐒𝐀𝐑𝐈𝐃, 𝐓𝐨𝐮𝐚𝐫𝐞𝐠, 𝐧ó𝐦𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐃𝐞𝐬𝐢𝐞𝐫𝐭𝐨,

(Los Tuareg, son un pueblo nómada del desierto del Sáhara. «Hombre de azul», como se los conoce y se pueden encontrar en Argelia, Libia, Nigeria, Malí Mauritania y Burkina Faso.)

— ¿Cuántos años tienes?

  • No sé mi edad. Nací en el desierto del Sahara, ¡sin papeles! Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier. Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo.

— ¡Qué turbante tan hermoso!

  • Es una fina tela de algodón. Permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través.

— Es de un azul bellísimo.

  • A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados.

— ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?

  • Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

— ¿Por qué?

  • Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.

— ¿Quiénes son los tuareg?

  • Tuareg significa “abandonados”, porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: “Señores del Desierto”, nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.

— ¿Cuántos son?

  • Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece… “¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!”, denunciaba una vez un sabio. Yo lucho por preservar este pueblo.

— ¿A qué se dedican?

  • Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino infinito y de silencio.

— ¿De verdad tan silencioso es el desierto?

  • Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

— ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?

  • Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba. Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre. Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!

— ¿Sí? No parece muy estimulante.

  • Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas. Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

— Saber eso es valioso, sin duda.

  • Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!

— Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?

  • Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!

— ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?

  • Vi correr a la gente por el aeropuerto. ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro.

— Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja.

  • Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer? me pregunté. Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida. Vi correr el agua y sentí ganas de llorar.

— Qué abundancia, qué derroche, ¿no?

  • ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso…

— ¿Tanto como eso?

  • Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos… Yo tendría unos doce años, y mi madre murió… ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.

— ¿Qué pasó con su familia?

  • Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Cada día yo caminaba casí quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa… Entendí: mi madre estaba ayudándome.

— ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?

  • De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito.
    Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo…

— Y lo logró.

  • Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.

— ¡Un tuareg en la universidad!

  • Ahh, lo que más añoro aquí es la leche de camella y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas; allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra. Aquí, por la noche, miran la tele.

— Sí. ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?

  • Tienen de todo, pero no les basta. Se quejan. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Se encadenan de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa. En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

— Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.

  • Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde…

— Fascinante, desde luego.

  • Es un momento mágico. Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor. La calma nos invade a todos, los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor.

— ¡Qué paz!

  • Aquí tienen reloj, allí tenemos tiempo.

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